Eu até chego a sentir falta.
Não é saudade.
Não, é só um cutucão no braço esquerdo,
Na minha memória.
A saudade pode ser do beija-flor,
Da escrita apaixonada,
Do suor em noites geladas,
Da leitura com o coração disparado,
Do meu segredo mais bem guardado
Que contei para todo mundo,
Porém ninguém soube ler.
Mas deixe pra lá, a culpa não é minha,
Não é sua.
A culpa é da lua
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