Escreve ainda.
Tão completa e complexada.
De versos livres e poucos,
Exacerbadamente prolixos.
Muitas vezes fastidiosos
Mas sempre festeiros.
Em todo o tempo enfatizados pelo não,
Quase sempre pelo talvez e
Jamais pelo sim.
Nunca o sim verdadeiro e verdejante.
Pode-se ouvir, ao longe, um uivo
Melancólico e sublime,
Enfadonho.
Dor de uma úlcera profunda
E quase parnasiana.
Nenhum comentário:
Postar um comentário